lunes, 11 de enero de 2016

IV

Café en mano,
todo el cuerpo helado. 
Miro el noticiero, 
no dicen si he muerto,
y esto es el infierno.

Soy de esa generación, 
la que no sobrevivirá;
a este frío glaciar, 
y a esas drogas, 
que nos hacen volar.

Para caer, 
en que hoy es ayer, 
no hay mañana,
ni presente al que volver.

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