El canto de los pájaros,
toda mi música,
el susurro de las musas,
simple estática.
Quizá sea la tragedia,
lo que me atraiga.
Estos días muertos,
manchados de melancolía.
Será la triste angustia,
la que guía estas lineas.
En una tarde tan gris,
como el resto de mi vida.
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