XII

Incluso cuando las cierras, 
Tus manos son vida. 
Aún cuando, enfurecida, aprietas, 
No lo cambias. 
Y sueltas todas esas lágrimas, 
A las que llamaste nada. 
Cuando eran todo.

Te resignas, las abres, 
Separas esos dedos rosados. 
Es más arena un puñado, 
Que cada grano. 
Los ves caer, 
Eres tan pequeña como el mar, 
O así te sientes; al ver las nubes pasar.

Todo es tan bello, 
Que te da igual. 
Si es la vida una postal, 
Que se nos olvidó enviar.